Раскопал ещё одну находку в своих записках.
Написано в декабре 2020 года. Но без контекста, пожалуй, будет не понятно…
Писал (непредумышленно, ага) на День Рождения русички — наилюбимейшего преподавателя с чёрти-знает-какого класса.
Пожалуй, этого достаточно.
Я не поэт. Ни Байрон, ни другой.
Но всё ж, люблю своей рукой,
Склоняя муз и так, и сяк, и эдак,
Писать. Стихи. Не для отметок.
Оценки все проставлены давно
И суть не в них — я это рано понял.
Жизнь нужно пить, как доброе вино,
Смакуя каждый миг, пока ты это можешь.
А вам… Я вам хочу сказать «спасибо» —
Простое слово, от души —
Что показали через тернии ошибок
То удовольствие, сказав мне лишь «пиши»!
И я писал. Писал все эти годы.
Писал не на продажу, для души,
Писал лишь одному себе в угоду,
Поняв весь кайф того «пиши».
И вот, сложив вот эту виршу,
Я понял, не о том слагаю.
Я не могу сейчас вручить вам «пьяной вишни»,
Но с Днём Рождения сердечно поздравляю!
Повезло…
Мне с преподавателями русского и литературы не везло до десятого класса, но было уже поздно…
С пятого по девятый класс педагоги, сами того не понимая (надеюсь), пытались привить ненависть к литературе. Слава Богу не отвадили от чтения вообще…
Да, повезло.
Она меня выдвинула на олимпиаду по литературе (2 место по Пушкину), она открыла мне Булгакова, она же подтолкнула меня к стихоплётству.
До сих пор поддерживаем отношения, общаемся.